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Die Marke, der Presseausweis, gar nichts davon: Wofür du dich entscheidest, verändert nicht nur deinen Abend, sondern auch den von jemandem, den du noch nie getroffen hast. Dein Bußgeld bezahlt sein Gehalt. Sein Gesetz kostet dich Geld.
Wer die Marke trägt, arbeitet für eine Stadt, die ihn dafür bezahlt. Das Geld kommt aus derselben Kasse, in die eure Bußgelder fließen. Wenn draußen etwas brennt, merkt ihr das am Monatsende.
„Die Nacht gehört der Stadt. Der Freeway gehört uns."
Die Schicht fängt mit dem Funkcheck an und hört selten pünktlich auf. Irgendwann kennst du die Kennzeichen, die dir nachts um vier entgegenkommen, und die Gesichter, die du schon zweimal hast laufen lassen.
Du arbeitest an einem Fall, während in der Stadt drei Leute mit deinem Gesicht herumlaufen, die alle anders heißen. Der schönste Moment kommt Wochen später: wenn jemand begreift, dass der Typ aus der Werkstatt nie Mechaniker war.
Fort Zancudo liegt weit genug draußen, dass die Stadt euch die meiste Zeit vergisst. Bis der Alarm geht. Danach fragt eine Woche lang niemand mehr, wozu ein Sperrgebiet gut sein soll.
Ihr kommt an, wenn alles schon passiert ist. Zwei Minuten, in denen sich entscheidet, ob der Abend für jemand anderen weitergeht. Danach steht ihr im Papierkram — und irgendwo da draußen läuft ein Mensch herum, der euch das nicht vergisst.
Jeder in dieser Stadt sitzt irgendwann bei euch im Prüfungsraum. Manche zweimal. Ihr seid die einzige Behörde, an der wirklich niemand vorbeikommt — nicht mal die, die euch später anhalten.
Ihr schreibt die Sätze, über die sich der Rest der Stadt am Abend aufregt. Zwei Prozent mehr Steuern, und am nächsten Tag reden die Werkstätten über nichts anderes.
Alles hängt an derselben Kasse. Bußgelder und Steuern zahlen euer Gehalt. Deshalb ist jede Verkehrskontrolle auch eine wirtschaftliche Entscheidung, ob euch das gefällt oder nicht.
Weiter02 · Die StadtZwischen Wache und Hinterhof liegt der Teil, in dem die meisten Geschichten passieren. Keine Uniform, keine Kutte. Nur ein Laden, ein Ruf und eine Kundschaft, die wiederkommt oder eben nicht.
„Die Stadt glaubt, was ihr sendet."
Was ihr sendet, glaubt die Stadt. Was ihr weglasst, ist nie passiert. Eine Drohne über dem richtigen Tatort ist am Ende mehr wert als jede Zeugenaussage.
Ihr seht die Autos dieser Stadt zweimal: einmal neu, und einmal, nachdem jemand nachts damit in die Leitplanke gefahren ist. Was danach wieder auf der Straße steht, hattet ihr in der Hand.
Ein Lokal, eine Werkstatt, ein Taxiunternehmen. Du holst dir den Gewerbeschein und stellst dich hin. Ob jemand kommt, entscheidest nicht du.
Gewerbeschein · jederzeitEin Revier bekommt man nicht zugeteilt. Man ist irgendwann einfach da, öfter als die anderen, und dann fangen die Leute an, das Viertel nach euch zu benennen. Bis jemand kommt, der genauso denkt.
„Respekt wird hier nicht vergeben. Er wird verdient."
Die Blocks im Süden kennen euren Namen, seit es die Stadt gibt. Wer hier aufsteigt, hat das draußen getan, wo Leute zugesehen haben.
In euren Straßen zahlt man andere Preise, und das ist kein Zufall. Loyalität ist die härteste Währung hier unten. Wer sie einmal ausgegeben hat, bekommt sie selten zurück.
Ihr fangt zu viert an und ohne Namen. Irgendwann nennt euch jemand beim Namen, den ihr euch nicht ausgesucht habt. Ab da wird es ernst.
Gründung · über FraktionsverwaltungEin Revier ist Arbeit. Es wächst, solange ihr da seid, und schrumpft, sobald zu viel Aufmerksamkeit darauf liegt. Die Polizei kann euch das Schutzgeld wegnehmen. Andere Crews auch.
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Bei den Behörden bewirbst du dich im Discord. Auf der Straße lernt dich erst jemand kennen, dann redet ihr. Und eine eigene Crew meldest du bei der Fraktionsverwaltung an, wenn ihr weit genug seid. Alles davon beginnt am Flughafen.
[INHALT · Aufnahme-Status je Fraktion bestätigen: Bewerbung offen / IC-Aufnahme / geschlossen]